La pazienza del fuoco …
Marie-Claude San Juan (trad. Sana Darghmouni)
Leggo una poesia di Erri De Luca,
dedicata a un prigioniero.
E, come se stesse guardando dalla finestra nella sua cella,
fuori da giorni e luoghi reali,
lo vede toccare un pezzo di legno,
dell’unghia e del tempo.
Nessuna finestra aperta permetterebbe di vedere
Ashraf Fayadh
Grattare forse un muro
dell’unghia e del tempo.
No.
Ma lo immagino
Lottare contro la stanchezza delle tristezze
Con in testa frammenti di poesia,
o lettere
o mentre soppesa il fardello dei giorni e dei giorni,
appesantiti anche di distanza e di spazio.
Lo immagino circondato da una folla invisibile
da corpi prigionieri e corpi liberi,
fantasmi che ci perseguitano anche
fantasmi che siamo anche noi.
La pelle di un poeta prigioniero
ha lo spessore di mille memorie,
in pergamena indistruttibile.
I suoi occhi la profondità dei ciechi vedenti,
eterni come Rimbaud.
I suoi occhi sono uno specchio in cui la dittatura annega
e
annegherà.
Le mani si scontrano con la pietra delle celle,
lo spirito
NO.
Le nostre parole sono bottiglie nel mare.
Ma anche pioggia acida
Che denuda l’infamia
con forza.
Le nostre parole, gocce telepatiche di dolcezza,
attraversano i confini.
Vaghiamo nell’eco di grida silenziose
ma siamo
il rumore
bastione.
E camminiamo con i palmi pieni di frasi
da gettare
davanti ai dittatori.
Anche in prigione la tua anima balla, Ashraf Fayadh,
perché le poesie, con o senza dei
(e poco importa)
valgono la coreografia di essere.
La tua anima balla
e dò del tu alle anime danzanti,
con o senza il dio degli altri.
Perché poco dovrebbe importare a nessuno
che un pensiero libero sia parola contraria
(Direbbe Erri De Luca)
e che abbia la lucidità
di chi vede il sangue del petrolio.
E noi, folla intorno a te,
conosciuti sconosciuti,
fantasmi presenti-assenti,
non rassegnati,
non paralizzati.
Non dimentichiamo,
nemmeno le giornate estive al sole.
Non dimentichiamo.
né te, Ashraf Fayadh,
né gli altri rinchiusi nel mondo
vittime di tirannie con ideologie artificiali,
questi totalitarismi appena mascherati
che a volte si nascondono dietro un falso dio senza trascendenza.
Noi,
implicati,
coinvolti.
Storditi dalla crudeltà del teatro umano,
ma che scriviamo un altro pezzo
nell’urgenza delle mani tese.
I nostri sussurri hanno la pazienza del fuoco
contro ogni potere mortale.
La patience du feu…
Je lis un poème d’Erri De Luca,
dédié à un prisonnier.
Et, comme s’il regardait par la fenêtre dans sa cellule,
hors jours et lieux réels,
il le voit toucher un bout de bois,
de l’ongle et du temps.
Aucune fenêtre ouverte ne permettrait de voir
Ashraf Fayad
grattant peut-être un mur
de l’ongle et du temps.
Non.
Mais je l’imagine
luttant contre la fatigue des tristesses
avec des bribes de poèmes dans la tête,
ou des lettres
pesant le fardeau des jours et des jours,
lourdes aussi de distance, d’espace.
Je l’imagine entouré d’une foule invisible
de corps prisonniers et de corps libres,
fantômes qui nous hantent aussi,
fantômes que nous sommes aussi.
La peau d’un poète prisonnier
a l’épaisseur de mille mémoires,
en parchemin indestructible.
Ses yeux la profondeur des aveugles voyants,
éternels comme Rimbaud.
Ses yeux sont un miroir où la dictature se noie
et
se noiera.
Les mains se heurtent à la pierre des cellules,
l’esprit
NON.
Nos mots sont bouteilles à la mer.
Mais aussi pluie acide
décapant l’infamie
à force.
Nos mots, télépathiques gouttes de douceur,
traversent les frontières.
Nous errons dans l’écho de cris silencieux
mais nous sommes
le bruit
rempart.
Et nous marchons avec des paumes pleines de phrases
à jeter
au front des dictateurs.
Même en prison ton âme danse, Ashraf Fayad,
car les poèmes, avec ou sans dieux
(et peu m’importe)
valent chorégraphie d’être.
Ton âme danse
et je tutoie les âmes qui dansent,
avec ou sans le dieu des autres.
Car peu devrait importer à quiconque
qu’une pensée libre soit parole contraire
(dirait Erri De Luca)
et qu’elle ait la lucidité
de qui voit le sang du pétrole.
Et nous, foule autour de toi,
connus inconnus,
fantômes présents-absents,
non résignés,
non paralysés.
N’oubliant pas,
même les jours d’été au soleil.
N’oubliant pas.
Ni toi, Ashraf Fayad,
ni les autres emmurés du monde
victimes des tyrannies aux idéologies factices,
ces totalitarismes à peine masqués
qui se cachent parfois derrière un faux dieu sans transcendance.
Nous,
concernés,
impliqués.
Abasourdis par la cruauté du théâtre humain,
mais écrivant une autre pièce
dans l’urgence des mains tendues.
Nos murmures ont la patience du feu
contre toute puissance mortifère.
Marie-Claude San Juan: scrive e fotografa. Cultura meticcia (Nord Africa, Spagna andalusa, Provenza). Formazione letteraria (DEA di letteratura comparata su Edmond Jabès). Animazione di seminari di creazione (scrittura, creazione visiva, lettura di immagini). Pubblicazione su riviste (tra cui À L’Index, Babel heureuse, Les Cahiers du Sens, Le Capital des mots). Collezioni di frammenti con pré # carré éditeur, 2008 e 2018. A maggio 2020 uscirà “Ombres géométriques frôlées par le vent “, ed. Unicité, Parigi (fotografie e testi).
Immagine di copertina di Alberto Guadagno