Vorrei gridartelo negli occhi,

sconosciuto fratello che mi siedi accanto

nel tubo d’ombra e latta che sbuffa

in un anonimo ingorgo stradale:

come abbiamo potuto permettere tutto questo?

 

Come abbiamo potuto lasciare che l’ossigeno allegro

fosse crivellato da molteplici veleni e ora umiliato e ferito

lacrima particelle funeree nei nostri polmoni?

 

Dimmi sorella d’ebano che allatti orgogliosa il tuo Futuro

su un treno appannato d’aliti e illusioni,

come abbiamo potuto lasciare soffocare i mari e i fiumi

che ora rantolano e ci uccidono pesce a pesce

imbottito di esche di plastica varia?

 

Dimmi sorella come abbiamo potuto seccare il tuo latte

con le trivelle del petrolio che ammanta, occulta e violenta?

Come abbiamo potuto prosciugare le tue lacrime

vaste come il Lago Vittoria?

 

E tu sorella andina di mais erano le tue pepite

e le sue pannocchie forgiavi

con le dita nella caldera del sole.

E noi a oro e petrolio decretiamo il diritto di vivere

e il dovere di morire per consentirci di sopravvivere.

 

Certo che abbiamo potuto e abbiamo goduto

immagati dal potere del telecomando, voglio, comando,

esigo: più luccichii, più cavalli nel motore, più autografi sulla pelle,

più metri quadri, più armadi ricolmi!

 

Al comando di abili orchestrali con vanga

e zappa in mano ci siamo scavati la fossa.

Ora a buco profondo ci sobbalza qualche timido dubbio

mentre svogliati continuiamo a scavare.

 

Spezzare il manico del nostro amato attrezzo

contro un tronco forte e paziente

sarà l’unico atto di tentata sopravvivenza.

 

Il problema è iniziare perché è facile

rompersi le nocche delle dita mentre gli altri

a testa china continuano a scavare.

 

Saltato il guado di fango si scioglieranno

dolori e ansie, sofferenze e tremori.

Allora potremo cavalcare l’onda oceanica

delle bouganville riarse di viola,

sudati abbeverarci nell’ampolla carnale

di oleandro marino sfatto ai venti di grecale,

nutrirci dello slancio di un glicine

che ci sfiora la nuca e ci incoraggia l’audacia

e vivere fino all’imbrunire

con la tachicardia del ciclamino in amore.

di Bartolomeo Bellanova, inedito